Я не из тех, кто крадёт мысли.
Привык писать свои слова.
И пусть та песня будет лишней —
Писал ведь я не для тебя.

Я не из тех, кто врет словами,
Без останов кидая лесть.
Я убивать привык глазами —
Ведь взгляд суровый — уже месть.

Я не из тех, кто ждёт напрасно
Хороших самых здесь друзей.
И пусть мечта моя не страстна,
В ней нет напрасных светлых дней.

Ведь все, что сделать я смогу
Лишь в тишине писать тебе,
О том, как смело я живу
Здесь в этой самой тихой мгле...

Я не из тех, кто крадёт мысли,
Свои стихи пишу я сам.
И пусть та песня будет лишней —
Пишу я, люди, ведь, не вам.

От ее прикосновений
Мне всегда хотелось жить,
Я жизнь наполнял стремленьем,
Я не хотел в ней просто быть.

От ее доброго взгляда
Забывал все проблемы свои.
Я безумно люблю тебя, мама!
Я целую милые руки твои!

Я ценю цитаты, написанные вашей рукой.
Я ценю слова, сказанные лишь вами.
Таких ценю, что никто другой
Не поразит меня другими словами.

Я помню и не могу забыть
То доброе и милое сердце,
Что от боли сильной старалось не ныть,
И тихонько закрывало от прошлого дверце.

Я помню и не могу забыть
Те светлые и добрые глаза,
Что видели смерть, но продолжали жить,
Не говоря о сильной боли слова.

Ах, как я помню и не могу забыть
Те нежные и красивые руки.
Она продолжала жить и любить,
Слушая природы звуки.

Но, увы, я не помню имени ее,
И как она покинула свет...
Но в мечтах навсегда покинуть его
Слабо сверкали слова столько лет.

Говорил ты правду мне,
Но почему-то лгал другим.
Ты ничего не знал о себе,
И не своё — считал своим.
Доверял неизвестно кому,
И любил совершенно не тех.
Для чего, никак не пойму,
Обманывал ты всех?

И как не боишься ты —
Остаться, вдруг, одним?
Будет жаль твоей души,
Ибо знаю, ты сильно раним.
Может, вспомнишь ты тогда
Моих последних слов.
Я говорила, что всегда
Хранила к тебе любовь...

«А раньше жили ли мы?», —
Послышался мне голосок.
«Разве цветут вечно цветы?
Взгляни, дорогая, на этот цветок.

Он цветёт лишь раз в эту пору,
Красиво раскинув на солнце цветки,
Он ощущает не былую свободу,
И светятся ярко его лепестки.

Он будет цвести, покуда время его
С миром прощаться ему не настанет.
Но, вскоре, он уйдёт из мира сего.
И на чёрном небе он цвести перестанет.

Ведь, так уж устроена наша судьба,
И тех, кто любит, цветёт, и живет.
Но и этим не закончится жизнь твоя,
В ином мире тебя другая ждёт.»

Расцвели бутоны на твоей могиле,
Словно разлиты темной кровью они.
И ничто смертностью полной в мире
Не помешает им так ярко цвести.

Расцвели бутоны на твоей могиле,
Гнилыми цветами гнилой души.
Как стихи цветут в темной книге,
Ибо места другого, увы, не нашли.

Расцвели бутоны на твоей могиле
Уродливыми цветами твоей любви.
Как строки в твоей мертвой книге, —
"Какова душа, таковы и цветы."

Вчера я был намного веселее,
Сегодня мною овладела грусть.
И раньше был я крепче и сильнее.
Не думал я, что сильно так влюблюсь.
Мои мечты теперь забыты мною,
Я обновляю свой дневник мечты.
И чувства сильные я от тебя не скрою,
А в слабом сердце сверкаешь только ты.
Я так влюблён, что подзабыл все беды,
И понял вдруг, они ведь не страшны.
А сердце ищет, ищет... ну, же, где ты,
Моя любовь и свет моей души?

Теперь хочу сказать, мой дорогой читатель,
Мой близкий друг, и как ещё назвать?
Я не влюблён... безумный я мечтатель,
И стихотворец о любви чужой писать.

Гаснут очи, как сто лет назад,
Когда я также в том мире умирал,
Когда я жизни безумно был рад,
Когда боли настоящей я знал.

Сейчас мне не плохо, увы.
Я давно не жалею о вас,
Давно ушедших, о, вы!
И лживых забытых фраз...

Я не огонь, но я пылаю.
Не солнце я, но я горю.
Я не колдун, но я все знаю,
И все, что знаю, говорю.

Я не поэт, но я мечтаю.
Не небо я, но я так чист.
Не музыкант, но я играю,
Как настоящий пианист.

Я не игрок, но я играю,
Как жизнь играет лишь со мной.
Не птица я, но я летаю —
Летаю над своей землёй.

Я не прекрасен, точно знаю,
Ведь идеалы лишь кругом.
Я не добрец, но я пылаю
К каждому своим добром.

Но я плохой, так люди скажут.
Известным в мире мне не стать,
Ведь в этом мире только пляшут,
Кто умеет выживать.